Книга дней. ПлеТение.

Заплетаю волосы в косу - длинные, светлые, вплетаю сны в день, тени вплетаю, потому что весна настала так рано. А значит будет морок и хмарь, и волосы - оберег, не сработает, знаю, плету наугад. Спасаюсь, а глаза затоплены нефтью до темноты и масла. Ветер несет запах крови - кислый, соленый, с примесью железа, мне это любезно, ленточку кожи вплетаю в косу. В глубине хмельная закваска - будет бродить сладко, буду веселый, но пока я - попсовое зло с привкусом пепси-колы. Вместе со снегом облезают эти тяжелые одежды, совой, из дупла вынутой, смотрю, втягиваю разноцветный воздух. Еще не сводит с ума - но это она, весна. Беспокойные пальцы заплетают волосы, кожаная полоса, нитка бус, песню напеваю, спасаюсь, боюсь...

Облака низкие, кажется. сейчас заденут дома, порвутся, и из них польется, но на самом деле все еще сыплет снег, все еще зима, только чутье волнуется, и тоска подступает. Будут закаты долгие, томный ветер, облака станут высокими, солнце раскрасит все, но пока это только привкус, предчувствие, первые трещины, все еще долгая тьма, тени, серость...

Цыганка ты, душа моя, бродяга. На воле жизнь твоя, в дороге. Из города в город, ища невесть чего, и волосы плетешь перед долгим путем. Вырвешься, запоешь, шагая неустанно, песня - твои крылья. Стает снег, покажется первая травка, и повлечешь ты меня в неведомое, мир расступится, оставим все за спиной и вперед. У кого ничего нет - тому нечего жалеть, не нужны карманы для песен, не нужны сумки для сердца.

Пустимся однажды в вечную дорогу, растворимся в приморском шуме, в облаках и дожде, попутном ветре. Ветер - брат мой, и дождь - друг. Вплел я в светлые волосы сны о весне... Полетели?