Тема закрыта
Ночь накрыла спящий город, шепчет нежно: "Был бы повод…"
Только разума ли довод – прошлые мечты?
Небеса сплетают сети – ходу нет из тесной клети.
Вновь на твой вопрос ответят тени пустоты.
Нет ни выхода, ни входа – трижды страшная свобода
Вновь стекает с небосвода, под ноги – как дым.
Обречен искать ответы, тихо спросишь: "Счастье, где ты?"
Но скупую тень рассвета не видать слепым.
Под ноги трава ложится, ты бредешь, нелепый рыцарь,
И давно устал молиться ты глухим богам.
Но привычка – злая пряха: тень Аллаха – та же плаха.
Нить спряла Слепая Пряха, бросила к ногам.
Путь по направленью взгляда, ветра пряная прохлада –
Вот для путника награда, вот он, твой удел.
А когда сплетут дороги твой конец – приют убогий,
Спросят мстительные боги: "Этого хотел?"
Тьма накрыла спящий город, ты в руках сжимаешь повод
И скрипит колесный обод – некому помочь.
Ты не рыцарь – просто странник, проклятой свободы данник,
Собственной судьбы изгнанник, уходящий в ночь...
ДИТЯ МЭРИ
...Она улыбнулась ему, и что-то сказала своим певучим голоском. Он не разобрал слов, только улыбнулся и кивнул, глядя на нее. Звуки ее голоса всегда успокаивали его. И пускай сейчас все катится к чертям - скользкие информаторы, продажные копы, изворотливые гангстеры...
...Он не помнил дня, когда бы его отец не напивался и не избивал его. Тщетные попытки прогнать воспоминания прочь лишь делали их ярче в его сознании, отпечатывая подробности все сильней каждый раз...
...Он чувствовал, как с каждым вдохом спадается простреленное легкое. Дыхание ослабло, а затем и вовсе почти прекратилось, он хотел выдохнуть - но не мог. Он пытался крикнуть "Помогите!", но горло отчаянно отказывалось исторгать любой другой звук, кроме гортанного нечленораздельного хрипа. Ярость от вынужденного бессилия, страх умереть прямо здесь и сейчас и кровь, вытекающая на траву газона...
...Он отхлебнул прямо из горлышка бутылки. Виски был обжигающе хорош, и он ждал, когда жидкий огонь расползется по венам. Карьера врача и перспективные планы на жизнь - все пошло прахом из-за одной тупой шлюхи. Он досадливо поморщился и сделал еще один жадный глоток...
Вы приходите в себя почти одновременно - четверо незнакомых друг с другом мужчин на незнакомой улице в окружении покосившихся трущобных домов и полупустых мусорных баков. Издалека доносятся отдаленные звуки карнавала - веселье продолжается даже ночью. Особенно ночью. В глаза двоится, все, что вы видите, слегка размыто - но это ощущение длится лишь секунду, и вы осматриваетесь вокруг - судя по всему, вы в квартале Треми, но точнее сказать сложно. Как вы здесь оказались? Что произошло? Вопросов больше чем ответов.
Прохладная ночь ласкает вас легким освежающим ветерком, но вам не холодно, а кожа, вопреки обыкновению, не покрывается мурашками. Свет окрестных фонарей кажется размытым и далеким, неприятно слепя глаза. Одежда кажется странно чужеродной - она холодна, потому что, по неясной вам причине...ее больше не пропитывает тепло вашего тела. Что-то изменилось, что-то чудовищно неправильное произошло, но вы не чувствуете страха..или не чувствуете того страха, который должны чувствовать? Впрочем, кое-что вы все таки чувствуете. Голод. Внезапно ваш взгляд натыкается на троих мужчин поблизости - каждый из них, похоже, в такой же растерянности, что и вы - и в этот момент внутри вас начинает пробуждатся страх вперемешку с яростью. Вы почему-то распознаете каждого из них, как угрозу, но спустя пару секунд вспышка проходит, уступая место растущему чувству голода внутри вас. Кажется, оно заполняет вас целиком...
// Досье на видных сородичей Нового Орлеана:
