Очередной удар босса буденновка не смягчила.
"Что это? я падаю! у меня ноги подкашиваются" , — подумал он и упал на спину. Он раскрыл глаза, надеясь увидать, чем кончилась борьба французов с артиллеристами, и желая знать, убит или нет рыжий артиллерист, взяты или спасены пушки. Но он ничего не видал. Над ним не было ничего уже, кроме неба, — высокого неба, не ясного, но все-таки неизмеримо высокого, с тихо ползущими по нем серыми облаками...
- По моему это не оттуда, подумал Штирлиц, - Прощай, немытая Россия, Страна рабов, страна господ, И вы, мундиры голубые,И ты, им преданный народ. Я не был на Родине сорок лет.
ХП - 5
Урон по врагу - 14+8
Урон по себе - 14