День - как день. Ничего примечательного. Тоска. Нет света. Лишь лист бумаги и почти закончившаяся ручка. Что писать? Зачем писать?
Постепенно лист заполняется ничего не значащими буквами, знаками, будто задался целью переписать алфавит. Нет юмора. Нет задумки. Нет ничего…
Это и смешно. К чему образование, желание, воображение, если получается, лишь, ахинея вроде этой. Мысли путаются, словно буквы в головоломках. Сознание в тупике. Много идей, которые хочется реализовать. Все сразу. История, мемуары, анекдот, фантазия, бред, экспромт - всё, а получается, лишь это. Вот оно счастье графомана – писать для того, чтобы писать. Зачем заморачиваться, думать, искать, пытаться сделать грамотно?
Гениальный ли это беспорядок или бессмысленный набор букв, затерявшихся литер с печатного станка мастера? Взорвавшийся ли это букет чувств или желание быстрее исписать ручку, чтобы не мозолила глаза, заставляя гадать - не разучился ли ещё писать? Красивая вязь каллиграфиста или почерк врача, после перепоя? Кто ответит? Уж точно не я. Ведь моей веры в нужность этого беспорядка, вполне, достаточно…