Аргонианин пьет вино взахлёб. Глоток, ещё.
Он хмур, подавлен.

Тот нордский мед совсем пустой. И он не в счет.
Глаза так плавно
Глядят на стену и на стяг с рукой, что вся в чернилах.
Он труп, как Братство.

Слышащий глух, друзья - враги, не в силах
Повернуть обратно.

Аргонианин ждал того, что та бутыль его так опьянит,
Он станет смелым.
Возьмет свой эбонитовый клинок, вина налив,
Свершит то дело.

Но голоса внутри опять сожгут вино, крича:
"На самом деле
Ты пил не старую тоскливую бутыль вина.

Ты пил чернила эти."