Хочу рассказать об одном столь ярком и почти реалистичном сне, а вернее кошмаре, отдельно взятые моменты которого балансировали на границе сна и яви.

Мне часто снятся города, незнакомые и чаще всего безжизненные, и какие-то глобальные катастрофы и даже отдельные сцены страшного Апокалипсиса. Город, стертый разрушительной волной от взрыва атомного оружия. Город, на который обрушиваются обломки взорвавшегося солнца. Город, улицы которого проваливаются в огромные каверны, где копошатся омерзительные пиявкообразные твари. Город, разваливающийся и ржавеющий как старая железяка и превращающийся в рыжую труху. Вот и на этот раз еще один умирающий город.

Это был даже и не город, а какое-то нагромождение всевозможных домов и зданий. Мне собственно эти дома только и видно. И общий ракурс как бы раздваивается: я смотрю будто снизу, с земли, и в то же время на уровне пятого этажа. Никаких двориков или аллей. Здания тесно жмутся друг к другу, а местами соединяются в скособоченные конструкции. Тут и серые однообразные девятиэтажки, и старые хрущевки, и низенькие частные домики с шиферными крышами, и еще необычные здания с грязными черепицами и большими окнами. На крышах к небу тянутся густые заросли ветвистых кустарников телевизионных антенн и пеньки печных труб. А над этим подобием города, заняв почти все небо, зависла гигантским раздутым нарывом розовая туча с необычными пунцовыми и фиолетовыми пятнами. А в ее нутре, под слоем рыхлой газообразной мякоти, голубым сиянием блестит заточенная молния, будто пытается пробить сквозь розовую требуху.

Поднялся ветер, такой холодный и пронизывающий, но дождем при этом не пахло. Вообще ничем не пахло. А затем туча развалилась на куски, затопив небо багряной жижей, и в этот момент пошел дождь. Это был настоящий ливень, равносильный тому, что лил во времена Всемирного потопа. Но то был не совсем дождь. Точнее, это не та небесная вода, что льет за окном в холодную осеннюю пору, а мутная карминовая жидкость с резким тошнотворным запахом. Она течет по моему лицу, рукам. Чувствую ее солоноватый железистый вкус. Кровь. Кровяной дождь.

Кровь целыми потоками заполняет всю округу. Ее тут уже по пояс. Дышать тяжело. В горле першит от мерзкого привкуса.

Кровь брызгает из окон домов и устремляется вниз целыми водопадами. Уже тону в ее потоках. Захлебываюсь.
Это новый потоп, но теперь не будет нового порядка. Мне страшно. Бог мертв. Его тело кровоточит...

Я просыпаюсь, но в тоже время как будто все еще там, среди тонущих в крови пустых домов. Вроде я в своей комнате, в постели, но руки в крови, как и подушка с пододеяльником, и на губах эта чертова кровь. Моя кровь!
Но никакой мистики тут нет. Обычное носовое кровотечение, что для меня не редкость.

Ну и музычка для атмосферы