Хиса

Мур-мур-мур )) Спасибо ))

Пока не пришел прилив - ты тяжёл и нем. Лежишь на песке, собой продавив песок и думаешь - был бы выбор родиться кем, ты б выбрал клочок тумана, воды глоток, стремительный волчий бег, серебристый блик, безрадостный смех, весеннюю корку льда, сухой аромат старинных бесценных книг... Вот жизнь бы была тогда... Приходит волна, приносит с собой мальков, кусочки стекла - цветные - сложи витраж, обрывки чужих историй, осколки снов, монетку - чешуйку меди - кривой кругляш, приносит горстями гальку - играй, малыш. Ажурной укроет пеной, прогонит дрожь и смертную скуку. Кажется, что скрипишь, на деле же - ты поёшь.

Ураа ) Мне выслали правильное вдохновение )) Спасибо ))

Что, интересно, как я пишу стихи? Ладно. Скажу. Допустим, берёшь удачу и, разумеется, в облике чёрной кошки, так как удаче свойственна аллегоричность и некая мистика тоже. Рифмуешь строчки. Небо, конечно, в звёздах, ведь дело ночью. Знает любой, что ночью творят поэты. И, как обычно, любят творить такое, что даже сто мудрецов расхлебать не смогут. Кошку в ночи, конечно, неважно видно, но это даже к лучшему, ведь на складе вновь недостача угольно-чёрных кошек. Всё как всегда — подсунут какой-то брак. С белым носком на лапе. С пятном на морде. Пишешь потом опять по десятку писем в небесную канцелярию. Разъясняешь, что мол, не идут стихи, не плетутся судьбы поскольку запрос мой был на другую кошку. Дайте, прошу вас, правильную удачу. Ящик приходит. В нём — гуталин. Три банки. В общем, крутись, как хочешь. Ну, а в итоге, ты в гуталине полностью, звёзды — в нём же. Стих в гуталине. Скалы. И даже море, то, что так гулко плещется где-то снизу, все твои чудо-звери из снов и сказок, стайка планет, и горы. И всё на свете. Кошка дралась, как лев. И осталась чистой. Так вот и ходит с белым носком на лапе. В общем-то, из-за кошки, вся ночь насмарку. Да и стихи, как видишь, не получились. P.S. Ты извини. И я не люблю верлибры. Но так уж вышло. Всё из-за кошки. Честно.

Если троллинг, то просто супер! Ударим грозой по держателям пера! :) Шикарно!

Мур )) Приятно ))

А осень у нас действительно золотая! Иначе и не скажешь. Вот все, все до единого, кто в гостях побывал — подтвердят. Вечнозолотая, я бы сказал. И люди наши — золотые! И сердца их, и руки, и головы. И в работе недостатка нет! Хошь — стражником нанимайся, или, там, телохранителем, а хошь, к примеру, тюремщиком. Вот прямо как я. И преступности нет, кстати, не то, что у вас. Если только какие дурные люди, скажем, воришки вроде вас, и забредут из соседнего королевства, то тоже сразу становятся ну просто золотыми людьми! Смертной казни за воровство, кстати, у нас отродясь не было! Что, не верите? Ничего, скоро поверите, когда... А вот и не скажу! Сами скоро всё поймёте. Так что жизнь у нас — райская.Впрочем, иначе и быть не может — при такой-то власти! Что? Ну да. Я — убежденный монархист. И вы — тоже станете. Станете-станете. Уже минут через пять. И, заодно, стране поможете... — Эй, старик, хватит там с ними болтать. Давай, отпирай камеру! Ну, выходим, выходим. Сам царь вас ждёт! Проявите уважение, господа. В конце концов, чем быстрее вы отправитесь на аду......ауд...ауденцыю, тем скорее мне заплатят. Ведь как оно бывает — сначала ауденцыя, потом — переплавка, а потом — у честных граждан тяжелеют кошельки. Слава правителю нашему — Мидасу! Истинное счастье — жить в нашей стране!

Одному пирату, меняющему мир ) Действительность на радости скупа… Пролистывая книжные страницы, ты веруешь, что треснет скорлупа и выпустит вовне всё то, что снится, теснится, ожидая права жить, в чернильной глубине печатных строчек. И остаётся только проложить пунктир маршрута… Всё ещё неточен рисунок звёздных карт над головой, но с каждым днём — всё ближе к идеалу. Ты помнишь? По булыжной мостовой легко спуститься к старому причалу, где ждёт корсара «Золотая Лань» — спасение от сумрачных реалий. Ей снится неспокойный океан. Далёкий отзвук пушечных баталий вплетается в сердечный перестук и пахнет солью ветер Альбиона, и блики солнца вспыхивают вдруг слепяще-ярким золотом дублонов. Поёт прибой, как сотни лет назад, на пенном гребешке качая чаек… Ты открываешь в серый день глаза и твёрдо произносишь: «Обещаю». Рутина поднимается, как спрут, из глубины протягивая пальцы. Ей в общем-то всегда не по нутру авантюристы, рыцари, скитальцы: все те, кто вопреки скучнейшим дням, хранят мечту в потрёпанном альбоме, где якорная цепь ползёт, звеня, по боку золотого галеона. Скажу одно: извечный круг забот напрасно обесцвечивает краски. По трапу ты поднимешься на борт и этим дашь начало новой сказке. Примечания: "Золотая Лань" - быстрый и маневренный галеон, корабль знаменитого пирата Френсиса Дрейка, совершившего первое кругосветное плавание. Круг забот - в психологии повседневные события, на которые мы не можем повлиять, но которые, тем не менее, забирают значительную часть жизненной энергии. Somnium (лат.) - мечта

  Благодарю  )

Времени мало, смертельно мало — только пока догорит свеча. Я начинаю опять сначала, стих колдовской вывожу устало, не выпуская из рук меча. Что-то таится в осенней стыни, остерегаясь, пока что, рун… Воздух дрожит… Только полночь минет — сразу туманом в мой город хлынет древний, как вечность, седой Саунь. Слово «надежда» — последний якорь. Не позволяю себе заплакать, если и вправду случилось что-то — толку не будет от глупых слёз. Я собираю рюкзак, ты слышишь? Город уснувший тихонько дышит. Я у границы. В кармане — ноты, сказки, осколки стихов и звёзд. Это мой пропуск, билет за грани. Пусть молчаливость эфира ранит, я не устану вращать верньеры, ждать и ловить отголоски снов. Я вспоминаю твои уроки, наших дискуссий ночные строки — там я с разбегу брала барьеры и выплетала узор из слов. Тут же, конечно, совсем иначе. Быт, рефераты, диплом, задачи. В общем, движение верным курсом. Кто бы посмел усомниться? Но… Каменный мостик истёрт шагами. Тролль поднимается — тоже камень. Хочешь пройти? Выдавай ресурсы. Вытряхни всё, что тебе дано. Все твои звери, огни и лица, всё, что мерещится или снится — рифмы и ритмы стучат по плитам. Град разлетается. Или дробь. Мхи и тропинки, цветные перья, камень из древнего ожерелья, горстка планет на кривых орбитах… Тролль недоверчиво морщит лоб — я выворачиваю карманы. Шепот дождя, легкий шлейф тумана, связка ключей от секретной двери, той, что закрыта на сто замков, синее стёклышко, мел, ириска… Мир-за-мостом так дразняще-близко… Мне остаётся смотреть и верить — всей — от макушки до каблуков… Я выбираю себя до крошки и не хватает совсем немножко — крыльев дракона, цветка фиалки, синих чешуек, огня зари, пары чеканных и точных строчек — кто же без них пропустить захочет? — бликов луны, гребешка русалки… Я отыщу. Я приду. Я при…

Забрала б мышу...

 *приседает в реверансе и алеет от смущения* Спасибо )))))

Благодарю ) Приятно-то ка-ак ))Тепло ))

Спасибо ) Я пока не волшебница, я только учусь )

Благодармяу ))