...какого-то бородатого года. но мало што поменялось, так-то
***
В этих зыбких песках, где мои не работают жабры,
Где кружат сторожа — одиночество, старость и смерть,
Из дыхания замки, как джинны безумных арабов,
Возвожу, обреченные рухнуть в небесную твердь.
Прав рекущий, что крепости нравятся гвозди —
Кирпичам, арматурам и аркам непросто пропасть;
Но от века мне был интересней меж стенами воздух,
А меж рёбрами дух — невесомая, лёгкая ч
