...какого-то бородатого года. но мало што поменялось, так-то

***

В этих зыбких песках, где мои не работают жабры,

Где кружат сторожа — одиночество, старость и смерть,

Из дыхания замки, как джинны безумных арабов,

Возвожу, обреченные рухнуть в небесную твердь.

Прав рекущий, что крепости нравятся гвозди —

Кирпичам, арматурам и аркам непросто пропасть;

Но от века мне был интересней меж стенами воздух,

А меж рёбрами дух — невесомая, лёгкая часть.