Времени мало, смертельно мало — только пока догорит свеча.
Я начинаю опять сначала,
стих колдовской вывожу устало,
не выпуская из рук меча.
Что-то таится в осенней стыни, остерегаясь, пока что, рун…
Воздух дрожит… Только полночь минет —
сразу туманом в мой город хлынет
древний, как вечность, седой Саунь.

Слово «надежда» — последний якорь. Не позволяю себе заплакать, если и вправду случилось что-то — толку не будет от глупых слёз.
Я собираю рюкзак, ты слышишь? Город уснувший тихонько дышит. Я у границы. В кармане — ноты, сказки, осколки стихов и звёзд.
Это мой пропуск, билет за грани. Пусть молчаливость эфира ранит, я не устану вращать верньеры, ждать и ловить отголоски снов.
Я вспоминаю твои уроки, наших дискуссий ночные строки — там я с разбегу брала барьеры и выплетала узор из слов.
Тут же, конечно, совсем иначе. Быт, рефераты, диплом, задачи. В общем, движение верным курсом. Кто бы посмел усомниться? Но…
Каменный мостик истёрт шагами. Тролль поднимается — тоже камень. Хочешь пройти? Выдавай ресурсы. Вытряхни всё, что тебе дано.
Все твои звери, огни и лица, всё, что мерещится или снится — рифмы и ритмы стучат по плитам. Град разлетается. Или дробь.
Мхи и тропинки, цветные перья, камень из древнего ожерелья, горстка планет на кривых орбитах… Тролль недоверчиво морщит лоб —
я выворачиваю карманы. Шепот дождя, легкий шлейф тумана, связка ключей от секретной двери, той, что закрыта на сто замков,
синее стёклышко, мел, ириска… Мир-за-мостом так дразняще-близко… Мне остаётся смотреть и верить — всей — от макушки до каблуков…
Я выбираю себя до крошки и не хватает совсем немножко — крыльев дракона, цветка фиалки, синих чешуек, огня зари,
пары чеканных и точных строчек — кто же без них пропустить захочет? — бликов луны, гребешка русалки…
Я отыщу.
Я приду.
Я при…