Что, интересно, как я пишу стихи?
Ладно. Скажу. Допустим, берёшь удачу
и, разумеется, в облике чёрной кошки,
так как удаче свойственна аллегоричность
и некая мистика тоже. Рифмуешь строчки.
Небо, конечно, в звёздах, ведь дело ночью.
Знает любой, что ночью творят поэты.
И, как обычно, любят творить такое,
что даже сто мудрецов расхлебать не смогут.
Кошку в ночи, конечно, неважно видно,
но это даже к лучшему, ведь на складе
вновь недостача угольно-чёрных кошек.
Всё как всегда — подсунут какой-то брак.
С белым носком на лапе. С пятном на морде.
Пишешь потом опять по десятку писем
в небесную канцелярию. Разъясняешь,
что мол, не идут стихи, не плетутся судьбы
поскольку запрос мой был на другую кошку.
Дайте, прошу вас, правильную удачу.
Ящик приходит. В нём — гуталин. Три банки.
В общем, крутись, как хочешь. Ну, а в итоге,
ты в гуталине полностью, звёзды — в нём же.
Стих в гуталине. Скалы. И даже море,
то, что так гулко плещется где-то снизу,
все твои чудо-звери из снов и сказок,
стайка планет, и горы. И всё на свете.
Кошка дралась, как лев. И осталась чистой.
Так вот и ходит с белым носком на лапе.
В общем-то, из-за кошки, вся ночь насмарку.
Да и стихи, как видишь, не получились.
P.S.
Ты извини.
И я не люблю верлибры.
Но так уж вышло.
Всё из-за кошки.
Честно.