Я постигаю суть вещей.
Вот что, казалось бы, тарелка -
Глубокой может быть и мелкой,
Десертной. Но на деле в ней
Не хвост селедки и не лук,
А кровь, и слезы, и страданья,
Души тревожные метанья,
Потом заламыванье рук,
И ночь бессонная, и стон,
Исторгнутый душою страстной,
Нетерпеливой и пристрастной:
Ну где же он? Где он? Где он!

А он пришел под утро лишь,
И на воротнике помада.
Таким вот оказался гадом.
Ну неужель опять простишь?
О нет! Довольно! Хватит лжи!
Тарелка, и с ней жизнь, разбита.
Долой мерзавца, паразита,
Пускай к любовнице бежит!
И снова утро. И опять
Стоит тарелка предо мною.
Я наполняюсь тишиною,
Чтоб мироздание познать.