Где-то
- Ц-ц-ц, нет. Так не пойдёт.
Ворчливый голос вырвал их из забытья. Где-то шумел прибой, завывал ветер. Но им было тепло. Маги обнаружили себя в просторной комнате, сидящими за длинным столом. Обитые тканья мягкие стулья приятно расслабляли плечи.
За окнами царило серое ничто. Лишь низкое небо можно было различить, да отчётливо услышать, как ветер бьётся в стёкла и разгоняет где-то внизу волны. Во главе стола сидел очень пожилой джентльмен в серой шинели с синим отливом. Джентльмен, чей низкий голос и вечно недовольный взгляд было трудно забыть.
- Думаю, вам нужна ещё одна попытка, - настоятельно сказал архимаг Мортимер, скрещивая руки на груди и свободно отклоняясь на спинку стула. Затем он посмотрел на Кристофера. - Лорд Зобек, я меняю ваши цели. Я хочу, чтобы волшебница Чарли прибыла вместе с вами в Лондон. Что Вирм сделает с Техасом - не имеет значения. Что станет с вашими солдатами - тоже неважно, но постарайтесь сохранить магов. Очевидно, наша небольшая армия откусила больше, чем смогла проглотить.
Пока говорил Мортимер, у остальных магов было время, что осмотреть себя. На них не было ни ран, ни следов чумы на Рен, не было чувства усталости или истощения. Словно вся битва с Петаникой и прочие изматывающие события, что ей предшествовали, не произошли.