Таб

Боль. К ней нельзя привыкнуть. Ты пытался. Первый раз. Будет легче. Второй раз. Будет проще. Третий раз. Будет лучше. Ложь. Всё повторяется. Раз за разом. Никаких изменений. Никакого облегчения. Ты не перестал страдать. Ты не научился получать удовольствие. Хочется кричать. Но нет сил. Ты надеешься, что этот раз станет последним. Сцена обрушится, а за ней окажется свобода. Свобода. Это слово кажется чужим. Ненастоящим. Ты не понимаешь что оно значит. Странный набор букв. Но произнося его в своих мыслях ты ощущаешь облегчение. Оно заставляет тебя бороться. Словно заклинание. Волшебство. Чудо. Словно твоё собственное имя. Нельзя забывать про свободу. Иначе ты станешь одним из них. Он не такой как ты. Это ясно. Нереальный. Странный. Сумасшедший. Чуждый. Он никогда не сможет понять. Именно поэтому хочет сломить. Зависть. Злоба. Обида. Их нельзя почувствовать. Но ты знаешь из чего он состоит. Ошибка. Оплошность. Помарка. Ты  - для него. Он - для тебя. Полная противоположность. Худший кошмар. Недостижимая мечта. Жизнь. Смерть. Огонь. Лёд. Свобода. Рабство. Ты не поддашься. Не в этот раз. Никогда. Не станешь таким же как они. Не лишишься последнего осколка прошлого. Не оставишь мечты о свободе. Недостижимой и нереальной. Ждать. Терпеть. Бороться. Они могут сломать тело. Разорвать его шипами. Острыми, словно бритва. Превратить тебя в живой кошмар. Подобный им самим. Но им никогда не забрать твою суть. Не украсть у тебя имя. Не отобрать свободу. Свобода - это состояние души.

Это просто Аркадия к нам просочилась  :-D

Не стоит забывать про Downfall от того же автора, оригинал вышел в 2009, а в этом году вышел потрясный ремейк.

Имена. Они давно потеряли свою ценность. Ускользают. Уползают. Исчезают. Им нет места в этом царстве боли и тьмы. Но ты не дашь забрать им своё. Ты повторяешь его. Раз за разом. Не вслух. Не стоит привлекать его внимание. Но твой мертвый. Тлеющий разум продолжает повторять его словно мантру. "Томас, Томас, Томас..." Ты забыл слишком многое. Причины. Следствия. Доводы. Выводы. Пыль. Всего лишь серая пыль. Больше ничего. Придёт момент и ты забудешь всё. Сбросишь кожу. Подобно змею. Выберешься из кокона. Словно мотылек. Метафора? Нет. Здесь нет такого слова. Здесь нет сна и яви. Здесь нет жизни и смерти. Есть только боль. Холод. И страх. Совсем скоро их семена прорастут внутри твоего сердца. Это будет началом конца. Но здесь нет такого слова. Поэтому тебе всё равно. Ты забыл своё тело. Ты забыл своё лицо. Ты забыл имя своего брата. Ты забыл номер своей квартиры. Ты забыл логин и пароль от Фейсбука. Ты забыл что такое Фейсбук. Ещё одно слово без смысла. Скоро уйдёт и оно. Ты помнишь своё имя.  Имя - это то, как тебя называют. Нет. Это нечто большее. Имя - это то, что нельзя отнять. Оно дано тебе кем-то, кого ты не помнишь. Но в нём есть сила. В именах всегда скрыта большая сила. Имя - это ключ. Имя - это код. Имя - это пароль. Имя - это константа. Имя - это всё, что у тебя есть. И поэтому ты не сможешь его забыть. Не хочешь. Не дашь. "Томас, Томас, Томас..." Вот ради чего стоит бороться. Ты едва не плачешь. Ни на секунду не переставая повторять это слово в своей голове. Сердце сгорело. Остался лишь едкий дым. Лёгкие сгнили. Остался лишь серый прах. Кожу содрали. Осталась лишь пустота. Мышцы истлели. Остался лишь холод льда. Они забрали у тебя всё. Ты сам так решил. Нельзя обмануть не поверив самому.  Главное, чтобы верил он. Пусть знает. Пусть уверится. Пусть оставит сомнения. Ты - один из них. Лишь тень себя былого. Они забрали плоть, кровь и кости. Ты сам так решил. Они забрали память о прошлом. Ты сам так решил. Остался лишь дым, прах и холод. Ты сам так решил. Остался лишь маленький ключ к свободе. И когда ты сбежишь. Когда ты обманешь их. Заставишь поверить, а потом сбежишь. Тогда ты сам решишь - что ты такое. Ты не знаешь прошлого. Это место забрало все воспоминания. Но тебе всё равно. Ты спокоен. Странно. Сначала тебе было страшно. Безумно страшно. Ты был уверен, что всё кончено. Но теперь всё иначе. Нет. Здесь нет такого слова, но причина в ином. Они не смогли отобрать у тебя самое главное. Наверное ему обидно. Быть может он забыл своё. Быть может у него никогда не было имени. Настоящего имени. Которое дают те, кого ты больше не помнишь. Он обделен. Его сжирает обида. Тебя сжирает злорадство. Он не сможет убить твоё прошлое. Он не сможет забрать этот маяк, освещающий путь домой. - Томас... - шепчешь ты из последних сил, - Меня зовут Томас. "И ты, гребаный ублюдок, никогда не сможешь это изменить" //Забираю себе семейку подражателей :3//

Сорри, что торможу сегодня, пришёл домой и сразу отрубился.

Ад. Твой разум рисовал иные картины. Слишком банальные. Бездушные. Всё ради собственного успокоения. Если бы ты мог представить, что ждёт по ту сторону, то никогда бы не умер. Ты мечтал о забвении. Вечном сне, который никто не сможет потревожить. Ты мечтал о покое. Никаких забот. Никаких волнений. Никаких страданий. Никакой боли. Никаких сожалений. Ошибка. Одна большая ошибка. Всё что ты видишь. Всё что ты чувствуешь. Всё что ты помнишь - одна большая ошибка. Ты просил не об этом. Ты молил не об этом. Издёвка. Одна большая издёвка. Словно яркое полуденное солнце. Но здесь нет солнца. Холодно, скользко, пусто. Надежды нет. Она вмерзла в вековой лёд и нет огня, что смог бы его растопить.  Твой костёр догорает. Ты чувствуешь запах дыма. Едва уловимый. Он исходит изнутри. Твоя душа тлеет. Твоё сердце изъедено червями. Твоя плоть истерзана. Твой разум совершил самоубийство. Но ты не один. Больше никогда. Они рядом. Тебя так хочется улыбнуться. Жаль что нет сил. Больше никогда. Ты не станешь страдать в одиночку. Вы будете вместе. Нужно лишь подождать. Конец приходит всему. Ты знал это всегда. Но старым знаниям нет места в новом мире. Придётся забыть. Всё. Ты едва не морщишься. Слишком обидно. Слишком больно.  Кто он такой? Идеальный палач, воплощенный твоим обезумевшим рассудком? Падший ангел, ставший царём в своей вечной темнице? Господь Бог этого проклятого и гниющего мира? Просто сон? Не твой. Его. Ты - просто сон. Тебя не существовало до этого момента. Ложные воспоминания, возникшие за доли секунды. Осталось дождаться будильника. Как только он зазвонит, то всё кончится. А ты исчезнешь. Обретешь свой вечный покой. Уйдёшь в страну исчезнувших воспоминаний, где есть только сладкое забвение. Пить. Хочется пить. Сильнее всего остального. Твой рот высох. Не осталось даже слюны. Скоро высохнет кровь. За ней и плоть. Всему приходит конец. Останется лишь тень. Тень тебя самого. Ты можешь вытерпеть всё. Но тебе не хочется. Глаза наполнились бы слезами, была бы только вода. Но её нет. Прямо как головы. Он хочет, чтобы ты стал таким же. Ты не хочешь. Ты боишься. Ты больше не хочешь в Аркадию. Никогда не верь пустым обещаниям вернуть деньги. Особенно если нечего возвращать. Он не видит. Он не слышит. Но он знает. Воды. Как же хочется воды. Ты не веришь голосам. Это не твой брат. Он не заслужил вечного наказания. Он не заслужил стать узником этого ада. Он не заслужил стать пешкой безумного Бога. Он не заслужил исчезнуть вслед за звоном будильника. Ложь. Одна большая ложь.Ты понимаешь это. Пока ещё понимаешь. Если бы у тебя были силы. Если бы у тебя была воля. Ты смог бы обмануть его. Обвести вокруг пальца. Вырваться. Ты не знаешь куда. Ты не знаешь откуда. Но тебе хочется бежать. Из последних сил. Нужно попытаться. Бросить монетку. Если сильно поверить. Сильно-сильно поверить, что она упадет орлом кверху то так и случится. Ты прочитал это в какой-то книжке. Своей любимой книге, которая стёрлась из памяти. Очередное ненужное воспоминание, от которого придётся отказаться. Главное поверить самому. Ты едва не улыбаешься. Тогда поверит и он.  Ты исчез. Сгорел. Истлел. Оказался разбит на миллион осколков. Осталась лишь тень. Но это не конец. Всего лишь ложь. В которую поверил ты сам.

Ничего. Ничего не осталось. Ничего. Никогда не было. Ничего. Больше не наступит. Ему больше не нужно. Ничего. Оно здесь. Оно сейчас. Оно было. Оно есть. Оно будет. Выбраться из кокона. Словно мотылек. Сбросить кожу. Подобно змею. Физически. Метафорически. Больше нет разницы. Не было. Не будет. Прошлое. Всего лишь осколки. Зеркало. Твоя душа. Твоя суть. Никакой разницы. Не хочется забывать. Не хочется терять. В этом был смысл. Был. Больше нет. Твоё желание. Твой собственный выбор. Твой путь. Твой крест. Выбор есть всегда. Но не сейчас. Его содрали вместе с кожей. Его выбили вместе с зубами. Его вырезали. Его выжгли. Холодно. Темно. Тоскливо. Больно. Мучительно. Не надо. Пожалуйста. Не надо. Остановитесь. Не хочу. Не сейчас. Никогда. Не понимаю. Не могу осознать. Просто ошибка. Оплошность. Помарка. Не заслуживает такого. Никто не заслуживает. Ты не заслуживаешь. И он. Они все.  Больше не один. Хорошо. Они рядом. Они другие. Они желают добра. Просто не можешь осознать. Несовершенный. Больной. Поломанный. Гусеница. Пора меняться. Это больно. Всё приходит через боль. Нужно смириться. Принять. Они желают добра. Нужно просто смириться. Снова. Всегда. Хотел этого сам. Не этого. Совсем не этого. Хотел. Просто прими. За окном всегда холодно. Виноваты сердца. Промерзшие насквозь. От них можно спрятаться только за бетонными стенами. Никогда не пускать их на свой порог. Никогда не пускать их в свою жизнь. Это опасно. Смертельно опасно. Они жестоки. Они холодны. Они - лёд. Они - люди. Их больше нет. Тебя больше нет. Бабочка. Они желают добра. Ты понимаешь. Ты принимаешь. Ты плачешь. Мама! Здесь темно. Здесь холодно. Здесь больно. Как же хочется кричать. Но мне нельзя. Нужно смириться. Он так учил. Мы теперь так похожи. Ты даже не представляешь. Наверное, теперь я и есть он. Скоро всё кончится. Потерпи немного. А потом подожди три дня. Совсем недолго. Ты сможешь, я верю. А потом я приду. И ты всё поймешь. Не сразу. Ведь я буду другим. Совсем другим. Таким каким ты и мечтала. Больше никаких гусениц. Только бабочка. И я обниму тебя, а ты расплачешься. От счастья, конечно. Просто не сможешь сдержаться. И я тоже не смогу. А потом я возьму тебя за руку и мы пойдем по забытым тропинкам. Вместе. Навсегда. Эти шипы всегда такие острые. Смотри, не уколись. Если это ад, то почему так холодно?

Странные вопросы у вас, мастер  :D:

:yahoo: 

DELETE

"Теперь точно всё" Ты был уверен, что смерть наступит неожиданно. Предательски высунется из-за угла, когда ты будешь счастлив. Или хотя бы рад. Очередная насмешка судьбы. Но всё вышло иначе. Совсем иначе. Судьба сосет, когда пытается тягаться с Богом. Ты поставил её на колени. А потом отстрелил ей голову своим кольтом. Не вышло даже у принца персии. А вот ты смог. Будет о чем рассказать на том свете. Но ты уже горд собой. А это главное. Слишком редко за свою жизнь ты испытывал это потрясное чувство. Ты всегда лажал. Настоящий неудачник. Горько вспоминать об этом. Но ты и не собираешься. Теперь всё будет иначе. Это точно. Гори в аду прошлая жизнь. Гори, пока не превратишься в пепел. Потом ты сунешь этот пепел в печку и заставишь сгореть ещё раз. И его ты, наконец, спустишь в унитаз. Нет, развеивать над рекой точно не станешь. К черту глупый пафос.Ты вспоминаешь про свой ноутбук. Так и не отформатировал жесткий диск. Эта мысль тебя огорчает. Единственное, что может хоть немного тебя огорчить. Ну да ладно, там всё равно нет ничего страшного. Ты хотел бы кивнуть собственным мыслям, но сил уже нет. Поэтому ты просто с ними соглашаешься. Мысленно. Нирвана. Вот как это называется. Полное умиротворение. Ты чувствуешь единение со всем миром. Тебе даже не хочется спалить его ко всем чертям. Но ты не уверен. Интересно, что будет со всеми людьми. когда ты умрешь? Они ведь так и будут молиться тебе. Каждый день. Каждый час. Каждую минуту. И ждать помощи. Но ты не сможешь помочь им. Скорее всего, ты даже не будешь об этом знать. В таком случае всё не так плохо. А может всё совсем иначе. После твоей смерти мир просто перестанет существовать. Словно сон, который бесследно исчезает, когда ты пробуждается. Мда, не самая лучшая аналогия, учитывая недавние события, но ничего лучше ты уже не придумаешь. Весь мир - всего лишь сон. ТВОЙ сон. Тебе это нравится. Может у тебя получится воскреснуть на третий день. Тогда ты точно всё поменяешь. Вот уж твой братец обрадуется. Ты закрываешь глаза. Похоже, что в последний раз. Но ты ни о чем не жалеешь. К черту сожаления. Ты смог повеселиться. Первый и последний раз в жизни. О таком будет жалеть только настоящий идиот. Ты не такой. Это точно.

Спасибо всем за игру  :) Я уже конкретно так засыпаю, да и не представляю чем можно дополнить пост Плюша)) Из личных вещей у Тома нет ничего интересного, разве что мобильник, ключи от квартиры (вот уж сомневаюсь, что они ему понадобится) и носовой платок.Ну а в квартире остался ноутбук, камера и всякие бытовые мелочи.

"Только не снова" Звонит будильник. Ты ненавидишь будильники. Протяжный, резкий звук, повторяющийся с определенной частотой. Одинаковой частотой, выверенной с компьютерной точностью. Стоп. Это не может быть будильник. Это музыка. Ты никогда не ставил музыку на будильник. Это самый верный способ сделать любимую песню ненавистной. За стеной раздается шум. Проклятый сосед. Ты вскакиваешь с кровати и бросаешься к телефону. Не здесь. Ноутбук. Тоже нет. И тут-то до тебя и начинает доходить. Проклятье. Ты хватаешься за голову. Пытаешься прокрутить в голове прошедшие события. Но от этого тебе становится только хуже, а к горлу подступает тошнота. Ты ещё жив. Вроде бы. Это главное. Ты ещё жив. Твоя грудная клетка не превратилась в кровавое месиво. Или всё-таки превратилась? Ты судорожно ощупываешь собственное тело. На лбу выступает испарина. Вот как тебе страшно. Нет. Ты цел. Уже цел? Ещё цел? Боже, почему всё так сложно? Ты боишься смотреть в окно. Ты уверен, что он там. Он следит за тобой. Как только ты выглянешь наружу, то снова увидишь эту проклятую газету. Гребаное пророчество. Может ты и сошел с ума, но ты не стал идиотом. Ты смеёшься и киваешь собственным мыслям. В этот раз ты не будешь играть по его правилам. И больше никогда не обернешься, если тебя попросят. Ты идешь на кухню. Опустив голову. Лишь бы не смотреть в проклятые окна. Нет. Ты слишком боишься снова увидеть ЕГО. ОН это ТЫ? Вряд ли. Наверняка этот какой-то безумный ублюдок. Вроде Пугала из Бэтмена. Вколол тебя какую-то дрянь. Или подмешал в полуночный кофе. Есть идея получше. Он не один. Их много. Проклятый заговор. Ты не первый. Ты не последний. Всего лишь трехзначная цифра. Ещё один подопытный, на котором тестируют новейший препарат. О да, ты всегда знал, что проклятое правительство попытается сжить тебя со свету. Но ты не позволишь им насладиться триумфом. Только не в этой жизни. Ты берешь нож. Самый острый. По крайней мере так тебе кажется. Глубоко вздыхаешь. Тебе страшно. Музыка тоже не прибавляет уверенности. Но ты ведь не сдашься им вот так просто? Нет? Вот и славно. Ты закатываешь рукава рубашки. Проводишь рукой по коже. Словно врач, который собирается сделать себе укол. Руки трясутся, но ты только крепче сжимаешь рукоятку ножа, словно он - твоё единственное спасение. Медлишь. Никак не можешь решиться. В твоей голове снова проносится образ Безголового. Ты снова видишь окровавленное тело. Своё тело. С самых сочных ракурсов. Это предаёт безумной решимости и ты с размаху втыкаешь лезвие ножа в левое запястье. Едва сдерживаешься, чтобы не закричать. Не столько от боли, сколько от неожиданности. Переборов инстинкт самосохранения ты ещё крепче вонзаешь лезвие в свою плоть и начинает тащить его вниз. Темная венозная кровь проступает из глубокой раны. Ты улыбаешься. Чертов безумец. Но этого мало. Слишком мало. Ты входишь в раж и делаешь новый надрез. Ещё раз. И ещё. Стоило лечь в горячую ванну. Но так ты чувствуешь себя гораздо комфортнее. И даже вид крови, заливающей линолеум кухни тебя не пугает. Лишь придает уверенности. - Горите в аду... с*ки... - произносишь ты со всей возможной серьёзностью и вонзаешь нож в запястье правой руки. Скоро этот кошмар закончится.

Это великолепно  :hi:  Давно я не испытывал такого восторга от чтения чьих-то постов.

"Какого..." Это было странно. По-настоящему странно. Но ты не удивлен. Появись перед тобой сам Господь Бог и это тоже не смогло бы тебя удивить. Ты чувствуешь внутри себя ярость. Будь у тебя в руках топор и ты бы принялся колошматить им этих гребаных копов, пока их тела не превратились бы в кровавое месиво. Нет, топор это слишком слабо. Бензопила. Лучше не придумаешь. Ты всегда бегал слишком медленно и слишком быстро выдыхался. Было глупо пытаться удрать от этих копов на своих двоих. Но тебе всё равно. Тебе действительно всё равно. Ты раздосадован. Сам не можешь сказать почему, но чувство глубокой досады захватило весь твой разум. Даже сейчас ты облажался. Это всё ОН. Кем бы он ни был. Но это сделал ОН, а не ТЫ. Может ты и убил этих людей. Но в любом случае это был не ты. Не совсем ты. Возможно это часть твоей личности, оттесненная вглубь подсознания и существующая автономно. Она появляется в самые экстремальные моменты и берет ситуацию в свои руки. Именно поэтому ТВОЯ жизнь - это сплошной кусок унылого дерьма. А он снимает себе все сливки. Хуже не придумаешь. Они лежат прямо перед тобой. Это тоже сделал ОН. ОН это как ТЫ. Только лучше. Ты вздыхаешь. Теперь всё перевернулось с ног на голову. Ты вообще ничего не понимаешь. Может это всё-таки сон? Глупо на это надеяться. Ты смотришь на листок. Улыбаешься. О да, это потрясающее чувство предвкушения. В последний раз ты чувствовал что-то подобное перед выходом нового аддона для Варкрафта. Но он оказался дерьмом. Это не должно повториться. Ради Бога. Только не это. Когда ты обернешься то должно случиться что-то чудесное. Пусть там будет стоять Сатана. Пусть он торжественно поздравит тебя с успешным окончанием своей миссии. А затем вы сядете в кабриолет и помчитесь по автостраде навстречу концу света. Это было бы классно. Ты улыбаешься шире прежнего и киваешь собственным мыслям. Главное, чтобы там не было санитаров со смирительной рубашкой. Или новой порции копов. Это совсем не весело. А тебе очень хочется повеселиться. Пусть это будет и последнее, что ты успеешь сделать в своей жизни. Ты глубоко вздыхаешь и закрываешь глаза. Страх отступает, словно прилив. Тишина и покой. Больше ничего. Разве что немного блаженства. Ты счастлив. В этот раз взаправду. Из полицейской машины продолжает раздаваться чей-то голос. Интересно, в этой Аркадии действительно так классно? А, неважно, они все равно обещают вернуть деньги. - Ладно, надеюсь, ты приготовил что-то по-настоящему крутое... - произносишь ты... и оборачиваешься.

"Просто отлично" Ты улыбаешься. Искренне. Этот ублюдок получил по заслугам. Но ответа ты так и не получил. Это дурной сон? Ты вспоминаешь совет из интернета. Если хочешь убедиться, что не спишь, то просто возьми книгу с полочки и попробуй её прочитать. Проклятье. Ты никогда не держал здесь бумажных книг. Остаётся только ущипнуть себя. Чёрт, ты знал, что это не сработает. Дурацкий совет из мультиков. Ты слышишь звук полицейских сирен. Ты слышишь старый добрый панк, сменивший собой душевные песни Джонни Кэша. Копы едут за тобой, это очевидно. Ведь ты убил своего соседа, ты давно хотел это сделать, но решился только сейчас. Только откуда у тебя эта чертова винтовка? Наверное ты купил её в оружейном магазине, но мозг вытеснил эти воспоминания. Наверняка ты каждый день выходишь на охоту, оставляя после себя десятки безголовых трупов. Вот почему ты постоянно чувствуешь эту проклятую усталость! Вот она - настоящая работа для такого как ты! Работа мечты! Ты чувствуешь, как сердце начинает выпрыгивать из груди. Это всё музыка. Хорошая музыка всегда помогает справиться со страхом и депрессией. Нет, здесь ты не останешься. Пошли на*** эти чертовы копы. Пошел на** ё*****й Безголовый. Если у тебя поехала крыша, то глупо будет сидеть и на месте и звать мамочку. Пора повеселиться. Первый и последний раз в жизни. Ты оглядываешься. Нервно перебираешь глазами всё, что есть в твоей комнате. Музыка давит на мозги. Подгоняет тебя вперёд. Хочется бежать сломя голову. Но ты не собираешься поддаваться этому порыву. Сначала стоит подготовиться. Не стоит превращаться в тупое животное, живущее инстинктами. Ничего. Здесь нет ничего нужного. Не брать же с собой ноутбук. Хотя неплохо бы отформатировать жесткий диск. Ты точно не хочешь, чтобы они нашли твою коллекцию порнушки. Нет. Слишком долго. Ты плюешь себе под ноги, воображая себя крутым парнем. Не хватает только большой пушки, висящей на бедре. Но у тебя ведь есть своя винтовка. Скорее у твоей аватары. Ты вовремя вспомнил это индуистское слово. Точно. Он - твоя аватар. Ведь ты - чертов бог, надевший оболочку смертного. Ангел мщения. Вестник правосудия. Чертов Каратель и Роршах в одном флаконе. Всадник апокалипсиса! Вот оно что! Это же б***ский армагеддон! Теперь всё сходится. Отлично. Главное, чтобы он стрелял по копам, пока ты будешь бежать сломя голову. Нет. Никаких машин. На*** машины и всех их обладателей. Их ты убьешь первыми. Ну или он. Неважно. Ведь вы - одно целое. Ты открываешь входную дверь ударом ноги. Ну точно крутой парень. Как они раньше этого не замечали? А затем бежишь вперёд. Бежишь, подгоняемый охренительной музыкой, доносящейся из этих странных прорезей в стене. И как ты сразу не догадался использовать их в качестве аудиосистемы?

Плюш ловко определяет мою любимую музыку  :D:

"Вот и всё" Одна единственная мысль проносится у тебя в голове. Последняя мысль, которую ты успеваешь осознать. После неё нет ничего. Пустота. Странно, но ты не чувствуешь паники. Обычно она заглушает собой всё остальное. Сердце начинает биться, словно отбойный молоток. Мысли превращаются в безумный вихрь. Остатки логики и здравомыслия сгорают ослепительным огнем. А ты просто молишься, чтобы этот кошмар закончился как можно скорее. Но паники нет. Есть лишь страх. Холодный и липкий. Пробирающий до костей и грозящий вывернуть нутро. Время течет медленно, словно смола и ты невольно начинаешь смеяться. "Вот и всё" Ты сошел с ума. Теперь это очевидно. Некуда бежать. Негде спрятаться. Остается лишь смириться. Ты думаешь о родителях. О брате. Тебе не хочется, чтобы следующим утром они включили телевизор и увидели репортаж про безумца, перебившего соседей, а затем пустившего пулю в себе лоб. Но это вряд ли. У тебя нет пистолета. Тогда вскрывшего себе вены. Вдоль. Поперек режут только идиоты, желающие привлечь к себе внимание. Ты смотришь в окно и не можешь оторвать взгляд. Почему всадник? Ты смотрел Сонную Лощину всего лишь раз в жизни. И даже не помнишь о чем там шла речь. Быть может ты всё ещё спишь? Хотелось бы верить. Но почему-то не выходит. Может быть ТЫ и есть всадник? Может быть. В фильмах и играх так обычно и бывает. Подсознательное желание наказать себя. Или кого-то другого. Оно вполне может породить монстров, существующих только у тебя в голове. Главное не выходить отсюда. Нет, пусть лучше тебя упекут в психушку, чем посадят на электрический стул. И родителям знать об этом тоже не стоит. Ты пытаешься сосредоточиться, но эта музыка не дает тебе этого сделать. Неожиданно ты вспоминаешь про соседа и про тонкие стены. Совсем скоро он начнет ломиться к тебе в дверь. Веселого мало. Выпрыгнуть с окна, как ты и хотел сделать? Нет, там ОН. Или ТЫ? А может ТЫ и не ТЫ вовсе? Может ТЫ смотришь глазами кого-то другого? Это удобно, особенно если хочется снести ему голову своей винтовкой. Ты бежишь в ванную. Ну да, глупо было даже думать об этом. Это ты. Всё ещё ты. Зеркала ведь не могут врать? Или всё-таки могут? Музыка становится громче. Тебе хочется танцевать. Танцевать до упаду. Вот будет потеха, когда они вскроют квартиру и увидят тебя, танцующего под музыку, которая звучит только у тебя в голове. Или всё-таки нет. Осталось дождаться соседа. Если он начнет стучать значит всё взаправду. Хорошо. Или это попросту сон. Тоже неплохо. Надо подождать. Давай, возьми себя в руки, Томми. Ещё немного. Просто подожди. Это же чертов Джонни Кэш! Он просто не может петь для плохого парня.

"Мой дом — моя крепость" Но это даже не твой дом. Ты снимаешь его у этого странного парня. Правда, странным он кажется только тебе. Он нормальный. Слишком нормальный. Эта нормальность режет глаза, словно свет лампочки, висящей под потолком. У него есть семья. Жена и двое детишек, ты видел их как-то раз, когда он приходил, чтобы забрать квартплату. Говорит, что не доверяет карточкам, а поэтому наведывается к тебе каждый месяц. Четвертого числа. За полтора года он всего лишь раз изменил этому правилу. Попал в больницу, будучи сбитым каким-то психом. Ничего серьёзного, всего лишь перелом голени. Без осложнений. Но ты ему не веришь. Конечно нет. Ты давно разучился доверять людям. Если вообще умел. Скорее всего он считает тебя таким же психом. Тихим психом, который только и ждет повода, чтобы устроить кровавую резню. У него есть хорошо оплачиваемая работа. Тебя всегда ужасала мысль ходить туда каждый день, из года в год, пока не превратишься в дряхлого старика и не отправишься в дом престарелых. "Узаконенное рабство" Так всегда говорил твой брат и ты кивал ему, потому что сам считал точно так же. У него есть своя машина. Ты их просто ненавидишь. Нет ничего хуже машин. Каждый раз, когда ты переходишь через дорогу перед твоими глазами всплывает ясная картина: какой-то ублюдок мчится тебе навстречу, а затем врезается в твою тушку, оставляя на горячем асфальте длинный кровавый след. Наверняка это больно. Но ты всё равно не сможешь поделиться впечатлениями. Так что молчи и готовься к смерти. Каждую секунду своей жизни. Он нормальный. А ты нет. Вот и вся разница, дружочек. Просто? Прямо как дважды два. Ты же не будешь отрицать это, нет? Вот и правильно. Кто же знает правду лучше тебя самого. Когда-то ты пытался исправиться. Играл в эту дурацкую игру. Результат предсказуем. Ты рожден проигрывать. И давно это признал. Всё равно, что пытаться бороться со смертельной болезнью, когда метастазы проникли в каждый орган. Ты будешь цепляться за каждую соломинку. Ходить к колдунам. Пробовать народную медицину. Экспериментальные препараты. Но рано или поздно придется смириться. И получить от оставшейся жизни хоть какое-то удовольствие. Четыре утра. Самое сладкое время. Люди спят. Крепко-крепко. Попробуй разбудить кого-нибудь в такую рань и скорее всего будешь послан на***. Но ты не спишь. Ты сидишь на стуле и прислушиваешься к шуму дождя. Осень. Прекрасная пора. Словно символ бесконечной скорби. Осенью можно грустить вместе со всеми. От одной мысли, что это объединяет тебя с другими людьми ты чувствуешь себя чуточку лучше. Ты вздыхаешь и снова поворачиваешься к ноутбуку. Твой единственный и самый верный друг. Твоё окно в мир далекий и недосягаемый. Ты всегда смеялся над позерами, которые любят называть себя "циниками", "социопатами" и "шизофрениками". Потому что они ни черта не понимают, что это значит. Не понимают боли и страданий, стоящих за этими словами. Никогда не смогут понять. Ты заходишь на фейсбук, поставив на паузу очередной хреновый сериал, который так и не досмотришь до конца. Зачем ты это делаешь? Ты никому не интересен. Пожимаешь плечами. Ответ на этот вопрос известен только Богу. Но вряд ли он станет делиться им с таким идиотом как ты. Ты проснулся четыре часа назад. Лёг в пять. Как обычно. Снова кошмары. Они снятся тебе всё чаще. Раньше были и другие сны. После них ты чувствовал радость. Хотелось жить и бороться до самого конца. Но они ушли. Медленно. Постепенно. С каждым днем проведенным внутри этой квартиры они начинали терять свои краски. Они распадались на части и изменялись у тебя на глазах. То что вызывало радость отныне приносит только боль и страх. Ты боишься засыпать. Боишься того, что ждет тебе на той стороне. Боишься заснуть и не проснуться. С каждым днем тебе все труднее отличить реальность ото сна. Но ты не можешь ничего изменить. Это болото. Оно засасывает тебя в пучину безумия. Выхода нет. Мир за окном ещё хуже. И там ты безоружен. Тишина и покой. Ты любишь встречать рассвет, стоя перед окном. Это действительно завораживает. Но сейчас дождь, а значит никаких ярких красок. Только серое небо и бледное солнце, медленно выползающее из-за горизонта. Не любишь солнце, но любишь рассвет. Странно, но он всегда казался тебе символом надежды. Не всё потеряно, шанс есть всегда. Разве не символично? Ты вздыхаешь и снова включаешь этот сериал. Как же он называется? Чёрт, ты даже это вспоминать не можешь. Становится страшно. Неужели ты и вправду сошел с ума?. Приступ паники накрывает, словно гигантская волна. Ты закрываешь глаза, с трудом подавив желание сорваться с места и убежать. Начинаешь считать. Раз, два, три... Главное сконцентрироваться на дыхании. Если всё сделать правильно, то это поможет.  На лбу выступает пот. Ты пытаешься отвлечься, не думать о плохом, не дать этому страху завладеть своим разумом. Он отступает. Постепенно. В голове проносятся забытые слова. Это ещё не конец. Слишком рано опускать руки. Ты выдыхаешь. Качаешь головой. Улыбаешься. Маленькая победа? Затишье перед бурей? Ты не знаешь. Но чувствуешь, что это не конец. Нет, только начало. Смерти? Безумия? Избавления? Этот знает лишь Бог. Но вряд ли ему есть до тебя дело.

То чувство, когда сделал одного подменыша.

Пролог подкрался незаметно  :D:

Tres Будет обновляться. Будет дополняться. 2k ^_^

А я на кхала Дрого xD

Никаких поблажек, только хардкор :3