Кто-то читал мало приключенческих романов в детстве) Только представьте: Палящее солнце, адская духота, полчища насекомых витающие над толпами нищих и прокаженных, торговцев и крестьян. Запахи рыбы сменяются вонью от нечистот (В столицах канализация была. В колониях - нет), гнилых фруктов, прохожих, скота, и все это смешивается с ароматом цветов и специй с каждого прилавка. Сладковатым ароматом тянет из-под навеса опиумокурильни. Злые, обливающиеся потом полицейские в своей плотной форме, колотят в подворотне рикшу, осмелившегося перейти перед белыми господами дорогу. Стоны жертвы достигают слуха высокопоставленного вельможи из местных, которого несут в высоком паланкине. Он морщится, и нетерпеливо понукает носильщиков, чтобы шли быстрее. И над всем этим господствует тень неуверенности: от закутанной фигуры в подворотне, который высматривает все маршруты будущей жертвы, сейчас едущей в паланкине, до начальника полиции, который отдает приказ расстрелять на месте троих бедняков, на лицах и руках которых вздулись язвы, подозрительно похожие на чумные. Неужели нашлись силы способные пошатнуть этого недвижимого колосса - Империю? Чего ожидать тем, кто не заседает в промозглых залах дворцов Дануолла, а стоит здесь, на жарких улицах колониального города? Будет ли бунт? Будет ли ужесточение произвола? Будут ли поборы? Придет ли чума, слухи о которой витают в головах до сих пор? Ни на один вопрос нет ответа. Кто-то смиренно ждет, кто-то злиться, кто-то считает, что в его жизни никаких перемен быть не может, ибо он слишком мал для того, чтобы движение мира его задело. Но предчувствие беды не исчезает. Ни у кого.