Когда, изнемогши от муки, Я больше её не люблю, Какие-то бледные руки Ложатся на душу мою. И чьи-то печальные очи Зовут меня тихо назад, Во мраке остынувшей ночи Нездешней мольбою горят. И снова, рыдая от муки, Проклявши своё бытие, Целую я бледные руки И тихие очи её. *** Николай Гумилёв, 1904