OZYNOMANDIAS

У нас были ассасины, которые истребляли тамплиеров и искали Яблоко Эдема. У нас были тамплиеры, преследовавшие ассасинов и стремящиеся к мировому господству. Потом у нас был юноша, который в стремлении отомстить перерезал всю Европу и часть Азии, затем - метис от предателя. Апогеем был ассасин, который убил ассасина чтобы стать ассасином... Не то что бы это был необходимый запас для игры. Но если начал собирать ассасинов, становится трудно остановиться. Единственное что вызывало у меня опасение - это изгой. Нет ничего более беспомощного, безответственного и испорченного, чем убивающий ассасинов ассасин-изгой. Я знал, что рано или поздно мы перейдем и на эту дрянь.

Повинуясь моде, ставлю "Спасибо"^^

Ой как мило \^^/ Нет, няш-мяши, time won't let me go и собственная работа не терпит отлагательств. Я ведь и так редко "набигаю", а теперь буду еще и страдать из-за мук совести, когда что-то нужно сделать, а я - олень :(

*Испуганно оглядывает документ, пытаясь понять, где он умудрился его подписать* Что значит "беру"? О.о Но я же... Я ведь...

Постер замечательный и, судя по всему, отражает всю суть отдела журналистики xD Надеюсь, у вас все сложится, а из поддержки могу только трепетно оказать моральную:3 Хотя, возможно, когда-нибудь... Ради такого постера... Ммм *мечтательно закрывает глаза и протягивает руки в стороны, стоя на носу корабля и раскрывая душу чудесному солнечному закату на горизонте*

Сумрачная слизь вновь расползлась по улицам города, будто огромное запотевшее зеркало человеческих грехов и порочности. Эта сырость роднит город с огромным старым коллектором, с канализационным туннелем, протянувшимся под кирпичным монстром подобно смрадному кишечнику. Прохожие смотрят под ноги с опаской, встречаясь в размытом зеркале асфальта со своими безликими тенями. Эти силуэты абсолютно точно передают их собственное "Я" - пустое, серое, безнравственное, бездушное. Жаль, что зеркала в домах так не умеют. Свист тормозов, визг мокрых шин по скользкой дороге, шелест ветра в страницах газет и разбросанном мусоре. Стрелки на часах загоняют людей домой, подчиняя себе их время: женщины спешат на очередной фильм, мужчины торопятся к холодным бутылкам и горячим ночам, дети с кислой миной лежат в кроватях, завистливо слушая реплики взрослых. Это так странно - сначала люди создают вещь для своих нужд, используют её, а потом вдруг - щёлк! - и изобретение начинает навязывать человечеству свои правила, диктовать образ жизни, менять мировоззрение... В рабстве у собственных игрушек. "20 июня, сопливо-холодно. Нашел Карриган Стрит и дверь ублюдка, убившего в парке Роуз Никерман. Декстер Гарри Хадсон, тридцать семь лет, вдовец, жена погибла при странных обстоятельствах, детей не имеет. Безработный." Безработный. Не обремененные трудом руки частенько измазаны кровью по самые локти. В конце концов, скатываться всегда намного проще, чем взбираться, верно?.. В потертом замке засуетились отмычки, управляемые судорожной белой перчаткой. Пара привычных уху щелчков, небольшой скрежет - и дверь покорно заскрипела не смазанными петлями. Фигура в шляпе и кожаном пальто огляделась по сторонам и тут же растворилась в тенях коридора. Роуз Никерман, студентка, девятнадцать лет. Ничем не примечательна, не пользовалась популярностью, жила обычной студенческой жизнью, подрабатывала. Любила алкогольные посиделки в кругу одногруппников, часто возвращалась домой через парк. Изнасилована и убита три дня назад. Смазливая мордашка теперь с укором смотрит на остальных с надгробной плиты. Комната "4", зеленая дверь, никогда не закрыта даже на щеколду. Только безумцы и самоуверенная мразота после убийства не ждет у себя дома ангела отмщения, оставляя квартиру нараспашку. Мол, заходите, мне плевать на всех вас! Без доказательств вы ничего не получите! Бедняга забыл, что слуги Божьи видят всё. Придется преподнести ему этот урок. - Кто там? - донеслось из полутьмы, перекрикивая завывающего комментатора футбольного матча. Сегодня играли серьезные соперники - "Ангелы Свифт" и "Скары", и счет все еще не сдвинулся с мертвой точки. - Эй? - обеспокоился Хадсон, и по полу покатились пустые пивные бутылки. - Есть тут кто?.. Ублюдок замер, я тоже. Сквозняк, думает он, пока моя фигура сливается с висящей недалеко от входа верхней одеждой. Еще секунда - и вот он проходит, открывая себя моему взору. Да, это он. Второй небритый подбородок, небольшая залысина, пугливо выглядывающий из-под майки животик. На лице красуется синяк - подарочек от Никерман, преподнесенный пяткой. Мне кажется, такого презента мало. Мне кажется, отпечаток моей подошвы будет в самый раз. Декстер прикрыл дверь и поплелся обратно, не забыв приложится к банке "Хайникен". По обрюзгшим щекам потекли, одна за одной, капли напитка, преодолевая жировые складки и смешиваясь с потом, пятная бывшую когда-то белой майку. Отвратительное зрелище, но я даже не морщусь - я привык к этому. Он тоже не морщится - убийца видел и похуже, что сказать: кровь, выпущенные внутренности, грубо отсеченные конечности... После такого человек выходит на новую ступень жестокости, моральные принципы для него либо растворяются в слезах всё новых и новых жертв, либо становятся оружием внутренней Фемиды, делящей человечество на бешеных псов и их жертв. Оправданных не существует, отдавших в тюрьме долг обществу - тоже. Убийца девятнадцатилетней Роуз Никерман видел ужас, заползший под кожу девушки, видел умоляющий взгляд, слёзы. Но самое худшее он увидит сегодня, прямо перед своей смертью - сам Лик Ужаса, лик жестокой справедливости, лик неизбежности наказания. Мой лик. Наводку на дом убийцы дал старый Джи Бороу, бездомный, ошивающийся той ночью неподалеку от Карриган Стрит. Пока негр копался в мусорном баке, мимо него спешно прошагал человек, сжимавший пропитанный чем-то сверток. С ткани падали редкие капли, которые бомж принял за бобовый соус и поскорее слизал. Бобовый соус оказался бобово-человеческим. Маньяк отрубил молодой девушке руку. Уже три убийства с одним и тем же почерком, а копы продолжают хлопать ушами и расследовать исчезновение породистых кошек у одной богатой и влиятельной стервы пенсионного возраста. Возможно, они зачешутся после пятого однорукого трупа, возможно - после седьмого, но отдать на заклание еще четыре чьих-то жизни, чтобы чудо наконец произошло... Полицейский отдел - не какой-нибудь гребаный храм с гребаным языческим божеством, требующим гребаное жертвоприношение, в конце концов. Развалился на диване и спокойно залипает на матче, сжимая пиво в алюминиевом гробу. Шум болельщиков, разрывающий запылившиеся динамики, успешно скрывает мои шаги. С пятки на носок, с пятки на носок, с пятки на... Дзынь! - Что? - подскакивает Декстер, пока я проклинаю покатившуюся бутылку. - Ты кто такой, клоун?! Выпрямляюсь. Прятаться теперь бессмысленно, он прекрасно видит меня. Видит и боится. - Ты, мудачье в пятнистой маске, что здесь делаешь?! - Хадсон на глазах эволюционировал до человека разумного, вытянув из-за пояса заточку. Сжимаю и разжимаю кулаки, прошибая урода взглядом насквозь, наслаждаясь его чувством. Даже в воздухе, даже между молекулами этот запах - он в ужасе. - Ну все, сейчас ты сдохнешь, даун! - зарычал он наконец, бросаясь вперед. Нервишки-то пошаливают, черт побери. Хватаю одну из бутылок, рядком устроенных на одной из покосившихся полок, и шагаю навстречу. Острие рассекает воздух, зеленоватое стекло разбивается на множество мелких осколков, значительно умерив пыл Хадсона. Столкновение стеклотары с черепушкой - дело нехитрое, но действенное: серое вещество с одной извилиной решает сохранить равновесие, уронив своего носителя на грудь. - Роуз Никерман, девятнадцать лет, студентка, - наклонился я к обмякшему то ли от страха, то ли от удара бутылью по лбу ублюдку, - была найдена мертвой в парке. Хелли Грин, двадцать один год, - продолжаю, схватив его правую руку и пробив металлической ножкой дивана. - А-а-а, что ты делаешь, придурок! - заорал маньяк, активно зашевелившись. Чересчур активно - выдаю порцию анестезии прямо по лицу, разбивая скулу. -... Двадцать один год, есть дочь. Убита в Кенсингтонском переулке, - отхожу от постанывающего Хадсона, выискивая то, что пригодится для вынесения решения суда. - Кэтрин Фиерра, двадцать один год, танцовщица в ночном клубе. Обнаженное и изуродованное тело выловили из реки сотрудники полиции... То, что нужно. Хорошая рукоять, удобная. Сразу видно, что сделана на славу, для приятной работы. Что же, дадим ей реабилитироваться за прежние прегрешения. -... Итак, как минимум три убийства, с особой жестокостью. Слишком много для такого ничтожества, как ты, не находишь? - наступаю на ладонь свободной, разрывая пространство неприятным хрустом и очередной порцией криков и стонов. Вторая нога вдавливает предплечье, фиксируя. - Господи, я отдам тебе все, клянусь, а-а-а! - рыдает прижатый к полу убийца, пытаясь поднять взгляд. - Забери мои деньги, я никому не скажу, честно! - Я заберу то, что считаю нужным, Декстер Гарри Хадсон, - рычу я в ответ. - Для начала - твою руку. Лезвие мачете впивается в плоть маньяка, заставляя того истошно орать. Второй удар, третий... Рукоять лежит, как влитая, посылая удар точно в цель, с нужной силой. - Приятно? О, уверен, она украсит твою коллекцию, ублюдок, - разрубаю последний лоскут, связывающий Хадсона с его конечностью. - Ты сгоришь в аду, понял?! А-а-а, урод! Мразь! Анастезия. На этот раз - ногой. - Итак, часть долга ты обществу отдал. Мои поздравления, - наступаю на спину, предотвращая попытки подняться. - Даже не часть - треть. Зачем нести такие обязательства перед миллиардами людей, м? Я помогу тебе расплатиться. Орудие возмездия описывает дугу и пробивает левый локоть, застревая где-то на середине. Новые брызги крови, новые повизгивания хищника, вместо скота попавшего на забой и осознавшего это слишком поздно. - Так держать, Хад, - переворачиваю агонизирующий обрубок, ставя ногу на грудь. - Твой кредит почти погашен. Только вот третьей руки у тебя нет... - почесываю шляпу, изображая замешательство. - Знаешь, нога бы вполне сошла оплатить оставшиеся тридцать три процента, но за эти пару дней, что я потратил на твои поиски, накрутились еще несколько... Ничего личного. Прикладываю мачете к горлу, выбирая место удара. Замах по траектории к высшей точке, выдох и... - НЕ-Е-Е-кх-х... - захлебнулся в крови маньяк, глядя мне прямо в глаза. Он словно смотрит сквозь маску, будто видит мои очи и чует эту ненависть, источаемую ими. Когда голова покатилась в сторону, этот наполненный ужасом взгляд отпечатался в ней навсегда. Взгляд, на котором растянулось моё лицо. Интересно, а что он увидел в этих пятнах перед своей смертью?.. Телевизор взрывается ликованием. Матч окончен со счетом "один-ноль". "Один-ноль" в мою пользу. Жестокость порождает жестокость, насилие порождает насилие. Это - собачья чушь, направленная на умы потенциальных жертв. Жестокость порождает страх. Бешеный пес запугивает людей, жестоко расправляясь с кем-то из них, разгрызая устои цивилизации, наполняя все варварством и вандализмом. Ответный удар запугивает уже самих псов, давая понять: правило жестокого убийства работает в обе стороны. Ответный удар предостерегает от опрометчивых решений, вроде продажи наркотиков детям или забивания арматурой до смерти случайного прохожего. Пёс понимает, что если справедливость доберется до него, то он будет пережевывать ВИЧ-инфицированные иглы шприцов или полностью сломает себе все кости все той же железякой. И это пса останавливает. Человек сам наполняет мир жестокостью. Брань, ненависть, нужда - все это подталкивает к деяниям бесчеловечным, неестественным. В природе убивают ради пропитания, в мегаполисе убивают ради процесса, ради адреналина, ради новых ощущений и следующей ступени в познании жизни. В мегаполисе убивают, ибо знают, что максимальное наказание - это тюрьма для отбросов общества вроде него. Если каждый из потенциальных преступников будет представлять перед злодеянием не толстых копов с бурито, а пятна на моей маске, то я успокоюсь. Жестокость порождает человек, и лишь ответная жестокость может остановить все это безумие, сломать замкнутый круг. Но, пожалуй, хватит теории. Практика, практика и ничего, кроме практики. "21 июня, стареющий ветреный вечер. Конвейер справедливости начал свою работу, курьер - лучший работник месяца. Мистер Роршах."

"Погрязший во тьме даже свет видит серым." Ты. Типичный взгляд насквозь, бесцельный, бессмысленный. Сидишь, стоишь, лежишь, давишься в общественном транспорте или давишь педали газа, напряженно сжимая руль автомобиля и больше мечтая давить надоедливых пешеходов. Руки сами тянутся к сигаретам или алкоголю, а нутро режуще требует чревоугодия, забивая сознание только дикими звериными инстинктами. Инстинктами жестокого мира вокруг. Да, мир наполнен ей, жестокостью. Он сшит из нее, из этих натянутых до предела сухожилий, способных перерубить любого зазевавшегося напополам. Чудо, что вся эта кровоточащая и испускающая откровенную ненависть к живым ткань до сих пор не порвалась ко всем чертям... Но чудо ли? Забудь об этом. На секунду. Дольше - смертельно опасно, меньше - попросту бессмысленно. Забудь и оглядись по сторонам, игнорируя бритвенно-острые нити вокруг. Видишь их? Нет? Ну, присмотрись. Внешне они не отличаются от тебя, совершенно верно. Потрепанные шорты или выглаженные брюки, серая майка или рубашка в клеточку, видавшие виды кеды или лакированные туфли с британским флагом - они идеально мимикрируют под обывателей хрустального купола из грез и желаний, подобно любому их нас растаптывают Обетованную, покрытую разлагающимися костями и гнилью, гнилью, гнилью... Гнилью мыслей и деяний общества. Хорошо, так их не вычислить. Их нужно выслеживать, понимаешь? Следи за жестами, привычками, взглядом. Да, взгляд! Их глаза, они другие. Иные. Ведь глаза - зеркало души, понимаешь? Не представляю, как можно использовать этот несуществующий рудимент - душу. Зачем она вообще? Совесть, добродетель, гуманность - не более чем пустые громкие слова, которыми направо и налево плюются политиканы, интеллектуалы и ребята с религиозными брошюрками в руках. Не убирай взгляд, иначе нам не победить. Изучай, анализируй, запоминай и ищи сходства - только так можно попытаться их остановить. Кажется, что нити жестокости не ранят этих невидимок, что они проходят насквозь и даже не оставляют следов, но ведь это невозможно, ты понимаешь? Погрязли все. Ты. Я. Он. Она. Общество. Вот оно! Наше "бинго"! Этот, в плаще и дурацкой пятнистой маске, видишь его? Рубанул наотмашь, зараза. Нити лопнули, как струны у рьяного гитариста, разорвали этот мерный гул нашей жизни. Нашего существования. Что делать? Я скажу. Я скажу, потому что мне сказали, а ты послушаешь. И расскажешь. Ведь приказы всегда усваиваются лучше, чем просьбы и советы. не так ли? Возьми камень, сожми его. Он грязный и холодный бесполезный и беспомощный... Ничего не напоминает? Ладно, забудь. Камень. Вложи в него все - гнев, обиду, ненависть, страх. Страх неотъемлем, он должен быть, ведь люди не могут без него обойтись. Он заложен в природе человека, двигает его вперед, заставляет принимать решения, действовать. Посмотри на этого ублюдка с ножом, загляни под его маску, но не глубже - его помыслы тебя не касаются. Знаешь, что он делает? Он рушит. Рушит весь наш устрой, рвет скрепляющие жизнь нити, раскусывает скрепы общества. Система, взращиваемая десятилетиями, веками, грозит исчезнуть только из-за него. Мы ведь не хотим хаоса, верно? Порядок, пусть деспотичный, пусть кровавый, требующий перемолоть центнеры костей, должен оставаться на нашей земле. Ты - неизменная шестерня в системе, и ты зависишь от ее работоспособности. Твое существование, твоя работа, твой отдых - все это возможно только благодаря этой зависимости. Теперь бойся. Бойся того, кто рвет нити, ибо страх лишь укрепляет наши помыслы и дает силы на настоящие деяния. В твоей руке камень, а в твоих глазах - цель. Убей того, кто пилит твою ветку, пока она не сломалась, и не смей смотреть вниз. До земли далеко, ты разобьешься, погибнешь, если не рискнешь метнуть камень. Давай же! Давай! Хорошо. Ты молодец. Знаешь этот звук, когда в комнате взрывается лампочка, осыпая холодный бетон осколками стекла и звоном возвращая первобытную тьму? И ты стоишь, как громом пораженный, не понимая, что и делать. Как Понтий Пилат, помнишь такого? Хотя зачем помнить, это ведь уже прошло, не так ли? Забудь Я не знаю, попал ли ты в него. Да мне, по сути, плевать на это. Главное - ты бросил камень. Ты теперь знаешь, что делать при встрече с подобными ему. Ты расскажешь свое знание другим. Ты поддержишь того, кто разделяет это твое знание. Твое ли? Ну конечно твое, оно ведь в твоей голове, что за глупости? Ты. Испуганные взгляды по сторонам, высматривающие, вынюхивающие. Держишься за насест, замер в кромешной тьме, разорван напополам нитями общества, расталкиваешь других за место под солнцем или каблуками ломаешь пальцы тех, кто пытается взобраться к тебе. Помыслы чаще тянутся к пистолету или веревке, а тварь рвет изнутри, желая поглотить души других, забивая сознание только дикими звериными инстинктами. Твоими инстинктами.

Граммар наци в моей душе тихо заплакал. Горын, я знаю, что ты просто опечатался с этим глупым -ться. Случайно. Трижды. Не мог пройти мимо, вот такой я :с

Телепаты в отпуске, но они не дремлют! >.< По факту Зи предложила хорошую идею, о которой я давно мимолетом задумывался - делать красочные анонсы для новостной ленты. В конце концов, новости сайта могут включать не только события Е3 и трейлеры очередного Assassin's Creed, но и - ВНЕЗАПНО! - новости сайта^^ Думаю, придумать и сделать что-нибудь эдакое (ибо придумать я и сам могу xD) кто-нибудь да сможет. Можно вообще всем Мастерам объединиться в Братство и отправиться в Мордор и сделать рекламную кампанию во имя процветания.   Давайте не будем искать ссор, господа^^ Внесение посильной помощи и лепты в одно интересующее дело - в этом наша цель. Сказал человек, который ничего не делает -_- Пока.

Уже? Что? Где? Где мой стиль? *внимательно вчитывается в происходящее* Не, не мой. В моем больше иронии и экспрессии, а также меньше открытых показов обидуль^^ Хотя великий - стоп, ВЕЛИКИЙ Я мне понравился:3 Что ж вы мастера-то мучаете, ироды бессовестные (и я в том числе, со своей [censored] сессией, тренировками, работой и ремонтом), что ж из игры-то делаете? Нельзя покидать игру у начинающего мастера, иначе навсегда убьете в нем желание мастерить! >.< Что ж вы, дотерпеть не можете во имя коммунизма? -_-  

Надеюсь, мои друзья тоже присоединятся, - она произнесла это достаточно громко и оглядела всю компанию.   Дред не был "за", но эта вялотекущая обстановка, уже нависшая над ними всепоглощающим киселем, уже успела ему порядком наскучить. В конце концов, отдохнуть в каком-нибудь интересном и наполненном жизнью месте Райдер любил, особенно отдохнуть в хорошей компании. - Конечно. Я пойду, - кивнул он, поглядев на Джину, Бэт и остальных. - Всяко лучше, чем вариться здесь. Тем более, что мы вряд ли скоро вернемся из шахты, если не научимся добывать несуществующие залежи камня-не камня на другом конце Марса. "Если вообще вернемся," - странно хихикнул чертик в ухо Дреду, чуть озадачив мужчину. Мысли о нестыковках все еще не покидали его.

Господи, я как будто в Mass Effect'e диалог переигрываю^^ Ностальжи  :sweat: Так я же не говорю, что все повально должны играть в играх всех и каждого, кто соизволил мастерить. Я говорю о том составе, который может застояться и вскоре вообще потерять интерес, и что его обновление - только нам на пользу.   А вообще - интересно шифруетесь, господа Штирлицы xD Лево там, право...

Пошаговая стратегия в формате ФРПГ Постепенно оформлю в более читабельный вид.

Дред слушал молча, терпеливо, рассуждая и анализируя. Марс. Корпорация. Идеальное общество. Отсутствие криминальных элементов. Сладкие речи для новоприбывших. Шахты за тридевять земель. Пустые шахты за тридевять земель. Ученые. Фанатики. Неохристианство. Бригада. Вся их бригада. Паранойя и шестое чувство пытались нашептать Райдеру правильный ответ, но голова сама собой рисовала картинки вроде современного Колизея или кадров из старенькой хоррор-серии "Пила". Собрать группу людей и либо стравить их до одного победителя, либо заставить проходить смертоносные ловушки в поисках выхода - звучит как бред, но...  Вариант второй - тела для опытов. Создать напичканных таблетками мутантов с измененными генами, прирастить им лишнюю пару рук или ног, превращая в идеальные машины для убийства земных солдат, для паники в городах голубой планеты. Вариант третий - жертвоприношение. Секты не могут приносить в жертву своих последователей или тех, за чей счет они живут, а потому отличными агнцами станут прилетевшие с умирающей Земли, где о них никто и не вспомнит, рабочие.  Перспективы не из веселых, пусть и похожи на полную чушь. Дред инстинктивно сжал кулаки и начал внимательно осматриваться по сторонам.

Прочитав пост дорогого Мастера, я подумал о событиях вроде взрыва ядерной бомбы перед входом в ресторан, падения с небес на город кочевого племени орков, кричащих WAAAAAAGH!!!, избрания марсианского Шварца на роль губернатора или, как минимум, мгновенного затмения по всей освещенной солнцем территории планеты ака 9 казнь египетская. ... Мда. Вот почему вести игры - тяжкий труд: постоянная паранойя о том, что ты где-то накосячил, что-то забыл, упустил, в чем-то ошибся, что игрокам не хочется играть, что им скучно, что они играют только из уважения, что им чего-то не хватает, что ты не знаешь, чего им дать, и еще миллион причин для волнения. АБСОЛЮТНО НЕНУЖНОГО ВОЛНЕНИЯ. Элис, ты - Мастер. Взвалив на себя такую ответственность, ты не должен (должна? Черт, я так и не выяснил пол нашего управителя -_-) чувствовать себя должником и всем чем-то обязанным. Allright? Так что успокойся и продолжай вести игру^^ Best wishes, Nomad.

Все равно нужна свежая кровь, Себ, иначе будет один и тот же народ от игры к игре кочевать, а это скучно -_-

Вект - разжигатель холиваров^^  Сейчас сюда придут Коулофаны и "Халк крушить, Халк ломать!!111!!1!"

Конечно поможем. В конце концов, место для теста игровой механики всегда пригодится.   Вопрос первый - стоит ли скидывать сюда наработки, типа системы взлома, сделанной мной под DE, и другие? Как бы сырье общего пользования для игр, удобно для остальных.     Второй вопрос - у меня давно зреет в голове план пошаговой стратегии в формате ФРГП. Он зреет в отдельном чертоге разума, но место, гад, занимает. То есть это, разумеется, не будет полноценной ФРПГ (хотя все возможно...), а будет походить на Disciples или Героев (прим.: я в Героев не играл, играл в Дисов, но суть там, вроде бы, одна и та же). Не знаю, можно ли это запустить и заинтересует ли это игроков, но я свой флажок оставлю, фиксируя задумку для страждущих. Более детально - игроки принимают на себя роль главы города, племени, войска или какой-либо, предусмотренной сюжетом, другой стороны, и имеют определенные цели и задачи. В подчинении у них есть основные игровые юниты, которыми они могут непосредственно отыгрывать, и юниты общие, зачастую - войска. Основные игровые юниты требуются для отыгрыша в специальных зонах (например, король созывает лордов разных земель на бал, и игроки отыгрывают их прибытие и пребывание на празднестве, не забывая про свои квестовые задачи) и управления подвластной территорией (силой, стороной и т.д.).    Надеюсь, я ясно подал идею. Хотелось бы знать, есть ли заинтересованные.

Вот. Это. Поворот. У меня чуть челюсть не выпала, когда увидел родное название родного города^^ Крепость Королевской Горы янтарных берегов Балтики, восток Европы и запад России. Кузница кадров наш город, начиная от забивающих залы и площадки атлетов до занимающих должности и посты интеллектуалов. Место слияния культур, история, богатая событиями, Природа, слитая с Городом - ну здесь просто не могло быть иначе, эта земля предназначена для рождения творцов.

Короче, то, чем я фактически занимался в Томбстоуне, проверяя основные механизмы взлома, поиска и т.д. Предлагаю тогда вообще сделать список этих идейных миниигр, чтобы остальные мастера тоже могли ими беспрепятственно и легко пользоваться. Привинтим туториалчики и норм будет. Тему-то заведешь, Горынь?

- Почему же бесцельно, - сказала Джина, поворачиваясь к Дреду. - Может, мы выбираем почву поплодороднее. Место как раз подходящее. И нет, не помешаешь, скорее, даже помочь сможешь... советом, - она улыбнулась.   - Судя по всему, Элизабет против "вашей" затеи с поиском почвы, - Райдер перевел взгляд на Джину. - Не хочет, чтобы ее в землю закапывали, ни в какую. Вон как от питательной влаги отказывается, только пятки и сверкают, - он ухмыльнулся, почесав плечо. Пока массовое гуляние новой бригады складывалось на ура, не хватало только того китайца, которого Дред заприметил еще в шаттле. - Давайте двигаться, а то наш сорняк Бэт уже впилась в беднягу Дэми, - с этими словами он зашагал вперед, увлекая, как ему показалось, за собой остальных.